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1942年，纽约。
一个年轻人急匆匆地在小巷里穿梭，他穿着不大合身的粗呢三件套，看起来一点也不像什么体面人。果然，被他问到的，路过的先生小姐们都对他摆摆手。
他要找谁？谁会关心呢？
年轻人转过了几个街区，仍然是一无所获。他的肩膀一点点塌下来，像是一只绝望又孱弱的虾米。他踩到了一张旧报纸，就地站着看了一会儿才抬起脚，于是报纸随着风翻滚到不知哪个角落里去了。
“还是再去试一试吧！”
他犹犹豫豫地，追上几个热络地聊着天的小伙子。他们身后是一幅巨大的征兵海报，上面有山姆大叔热血澎湃的宣言，还有一个巨大的箭头，指向他们走去的方向。
直到再一次被从体检处扔出来，史蒂夫心里仍然回荡着一个问题：巴基去了哪里？他不会做什么傻事吧？他不知道是要继续寻找巴基，还是继续去追寻自己的从军梦想，在一个路口犹豫了片刻，他还是向着另一个征兵处的方向走去。
同一时间，巴基也正迈着大步走过一条幽暗的深巷，这里又脏又臭、藏污纳垢，地上的淤积的泥水毫不客气地溅在光可鉴人的皮鞋上，就像是那些寄居在这里的游民们紧紧盯在他身上的贪婪的眼神。如果他不是一副随时可以杀人的表情，恐怕这些游民们早就一哄而上，抢走他身上的每一分钱了——
这些垃圾，和昨晚那个女人一模一样。
他的拳头攥得越来越紧，以至于骨骼和关节都发出了声响。当他走出巷口时，一个窝在地上的流浪汉被惊醒了睡梦，嘟嘟囔囔地骂出了一连串的粗话。他一把揪着衣领把那家伙拎了起来，臭哄哄的流浪汉慌了神，拼命往后缩。他的拳头已经高高抡起，随着一声断喝砸了下来——他的拳头落在了空荡荡的墙壁上。就在这一拳击出的同时，他另一只手还是松开了流浪汉的衣领。流浪汉颤栗着蹲在地上，似乎下一秒就要钻进旁边的下水道里。
“我不打你，我不打你！”
他咬着牙说，“你有没有见过一个拾荒女？黑头发，矮个子，年纪不大，很好认！她有时候会去易洛魁酒吧那边？”
流浪汉抱着头：“不不，我没见过。”
他在地上哆嗦着，动幅度越来越大，突然倒在地上，从嘴里吐出白沫来。
“喂！喂！你们来个人帮我一下，他要死了！”
巴基冲着巷子喊。
一个慢悠悠的声音从巷子深处传来：“死不了，先生，他只是太害怕了，你离开他自己就会好的。”
巴基犹豫了一下，还是把流浪汉扶到干燥的地方，在他的头底下垫了一块砖头——希望他会好起来吧。
安顿好了这一切，他还要继续再去几个街区，就算翻遍整个城市，他也要把那个隐藏在夜色中的家伙从下水道里掏出来！
不过，直到夜色降临，他还一无所获。兜兜转转，他又回到了易洛魁酒吧后巷。这里看起来应该和昨天晚上没什么不同——两边的墙上是锈迹斑斑的门窗，沿着墙根都是随意堆放的垃圾，如果不是有各种残余酒液散发出的酒精味道，以这条巷子的臭味可能根本进不去人。
昨天他和史蒂夫在这里小酌，一边听舞台上女歌手唱着缠绵的歌，一边听史蒂夫絮絮叨叨说着参军遇到过多少挫折。如果说约会需要一点运气和一个好的助攻，那么史蒂夫一定是他的万年助攻，只要有史蒂夫在，他在姑娘们中间永远无往而不胜。这让他多少有点愧对史蒂夫，当害羞的史蒂夫大胆向一个穿着碎花连衣裙的姑娘搭讪的时候，他故意借口去卫生间避开了姑娘投来的热情的眼神。
从卫生间出来，他糊里糊涂地推开了一扇门，然后又推开一扇，他就被迎面的凉风吹醒了。因为刚刚下过雨，这条巷子也难得有了一点清新的空气。他点上了一根烟，抽了一口，迈下台阶。他一定是喝多了，才会狠狠地摔在地上。他的头好像磕在石板上了，眼前一片漆黑，根本站不起来。他不确定自己有没有昏倒，但他确实在某个瞬间听到了一个女孩的声音——
“你还好吗？”
她走了过来，轻手轻脚地，碰了碰他，嘴里嘟囔着：“不会是死掉了吧！”
他从喉咙里发出了一两个破碎的音节。
她蹲下来，用一块有点潮湿的布擦拭过他的面庞。“好多血……呀！”
她惊呼了一声，带着一点喜悦发出感慨，“你真好看！”
如果是在酒吧里，他一定要和这样夸奖自己的女孩子调笑几句。但是现在，他的眼前飞舞着黑影，连酒吧后门口的那盏灯都看不清楚。
他试图支撑着身体坐起来，然而眼前又是一黑，他觉得自己像是地震中的灾民一样根本站不起来：“你能……去酒吧里……找人来……扶我进去吗？”
“为什么不找医生？”
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